Caelum

2011-11-12T02:17:00.001Z

pastel seco sobre cartolina
70 x 100 cm

2011-11-12T02:16:00.003Z

pastel seco sobre papel
50 x 70 cm

2011-11-11T21:40:00.003Z

pastel seco sobre papel
70 x 100 cm

2011-11-11T21:38:00.002Z

pastel seco sobre papel
40 x 30 cm

2011-11-11T21:37:00.002Z

pastel seco sobre papel
50 x 65 cm

2011-11-11T21:35:00.002Z

carvão e pastel seco sobre papel
70 x 100 cm

painéis do políptico

2011-11-11T21:27:00.006Z

2011-11-11T21:25:00.001Z

políptico
63 x 212 cm
impressão a jacto de tinta e colagem
(a partir de originais a esferográfica sobre papel)

dobrável

2011-11-11T21:22:00.001Z

texto da procrastinação

2011-11-11T21:20:00.000Z

“E à medida que a luz adquiria intensidade, expulsava diante de si exércitos de sombras, que se aglomeravam umas contra as outras e forravam a distância com os seus tecidos de mil pregas.”
Virginia Woolf

Deixar para depois é uma atitude comum entre as pessoas. Pode chegar a ser sintoma de uma perturbação psiquiátrica, quando praticada em excesso. É conotada negativamente, pelo senso comum, com a preguiça e a irresponsabilidade. Demorar a fazer as coisas ou espaçar os momentos de concretização são também, frequentemente, atitudes necessárias ao amadurecimento de ideias e à ponderação de decisões.
Os processos mentais e emocionais subjacentes à protelação de tarefas fazem parte de uma luta quotidiana que todos travamos com o Tempo. Aconteceu-me encontrar em dois espaços distintos, em diferentes momentos, postos de observação privilegiados desses processos: no “Bordel”, um bar efémero; no “Maria vai com as outras”, que existe ainda, agora, aqui. Entre as luzes caprichosamente vagas e os objectos emergindo de cantos sombrios, entre os copos e os cigarros, entre a música e o cinema, entre a literatura e as artes plásticas derramadas nos móveis, nas paredes e nas conversas, dei por mim a pensar recorrentemente sobre as relações das pessoas com os espaços, no Tempo.
Qualquer espaço que seja utilizado quotidianamente por pessoas sofre metamorfoses constantes. Por outro lado, um dado lugar é o mesmo para toda a gente, mas as imagens mentais que cada um constrói e conserva de um espaço e do seu ambiente são individuais, tanto quanto o são as vivências em si. A memória distorce qualquer cronologia, sendo simultaneamente a única ferramenta que nos permite a percepção temporal. É também o mecanismo que nos permite (ou obriga a) projectar o futuro e tomar decisões, como a de postergar alguma coisa.
Estes dois lugares tornaram-se, assim, cenários sugestivos para a minha reflexão, da qual me veio a vontade de figurar algumas evocações de momentos neles vividos, sucessivamente filtrados ao longo do meu percurso entre a observação e a criação. Desse percurso fez parte a execução de desenhos a carvão e pastel seco, mas também de desenhos a esferográfica, num caderno, cujas páginas foram preenchidas diariamente, como um mapa do raciocínio subjacente às opções do processo criativo.
Vale a pena perder tempo para reencontrar o Tempo.

Sara Nelma

presente do subjuntivo do verbo procrastinar

2011-11-11T21:04:00.002Z

que eu procrastine
que tu procrastines
que ele procrastine
que nós procrastinemos
que vós procrastineis
que eles procrastinem

Procrastinação

2011-10-01T20:02:00.002+01:00

Depois de um grande interregno...

O que ando a ler

2010-07-09T00:45:00.003+01:00

O que ando a ler

2010-06-30T19:33:00.004+01:00

"Estamos tão habituados à ideia de que somos, inevitavelmente, a espécie dominante da vida, que é difícil aceitar a noção de que estamos aqui simplesmente por causa de oportunas explosões extraterrestres, ou outros felizes acasos. Uma coisa que temos em comum com todos os outros seres vivos é o facto de, durante quase quatro biliões de anos, os nossos antepassados terem conseguido esgueirar-se por uma série de portas que se fechavam, de cada vez que foi necessário fazê-lo." in Bryson, Bill, "Breve história de quase tudo", p. 348, Quetzal Editores, Lisboa, 2006

rizoma

2010-05-09T14:48:00.002+01:00

formiga

2010-04-21T19:26:00.002+01:00

like a marionette

2010-03-04T02:15:00.003Z

You've got to learn

2010-01-04T18:27:00.001Z

O que tenho ouvido mais

2009-12-21T22:25:00.001Z

No Bordel (o meu bar preferido)

2009-11-19T10:16:00.005Z

Um bom momento no Andanças

2009-08-28T16:22:00.000+01:00

neste eu apareço, muito discretamente

O que mais gostei no Andanças

2009-08-18T17:38:00.003+01:00

Não encontrei nenhum vídeo de jeito dos Olive Tree Dance no Andanças 2009, mas fica aqui este...

E como é bom de ver/ não podia esquecer/ os meus óculos de sol

2009-08-12T14:13:00.001+01:00

Ain't got no... I've got life

2009-07-18T14:41:00.000+01:00

E agora?

2009-07-13T20:19:00.001+01:00

harakiri

2009-04-04T23:00:00.001+01:00

Que força é essa

2009-03-14T02:20:00.001Z

Que forca e essa - Sergio Godinho

Um dia normal na vida de uma trabalhólica

2009-03-07T01:16:00.001Z

de castigo

2009-03-05T15:20:00.002Z

Tree hugher

2009-02-23T19:19:00.003Z

O que será (à flor da pele) - Chico e Milton

2009-02-23T17:06:00.001Z

Trying not to do it

2009-02-17T22:16:00.002Z

I Gotta Find Peace of Mind - Lauryn Hill

2009-02-17T22:02:00.003Z

Can´t help it... I´m always late!

2009-01-19T12:38:00.001Z

Encerrada para obras

2009-01-17T23:26:00.003Z

À noite todos os gatos são pardos

2008-12-29T20:07:00.004Z

Motivação

2008-12-23T19:10:00.003Z

Snow-drop is in trouble again and again

2008-12-14T23:42:00.002Z

Snow-drop is in trouble again

2008-12-14T20:24:00.002Z

O que ando a fazer III

2008-11-19T18:19:00.005Z

Pois é, a minha vida deu uma reviravolta e agora, para além de ser professora de Geometria Descritiva, estou a fazer a profissionalização em serviço... Aqui estão duas páginas do meu caderno de apontamentos. É bom ser aluna outra vez!

Hoje não posso estar contigo

2008-11-01T12:50:00.003Z

O que ando a ler II

2008-09-10T16:16:00.002+01:00

“ A condição humana”, de André Malraux, 1933

Edição Livros do Brasil, tradução de Jorge de Sena

Eis um fragmento:

“ – O pensamento que se aplica a elucidar uma mulher tem qualquer coisa de erótico…Querer conhecer uma mulher, não é, é sempre uma maneira de a possuir ou e se vingar dela…

Uma «pega» qualquer, na mesa próxima, dizia a outra: «- Não ma pregam assim tão facilmente como isso. Vou dizer-te: é uma mulher que tem ciúmes do meu cão».

– Eu creio – tornou Gisors – que o recurso ao espírito tenta compensar isto: o conhecimento de um ser é um sentimento negativo: o sentimento positivo, a realidade, é a angústia de se ser sempre estranho àquilo que se ama.

– Alguma vez amamos?

– O tempo faz desaparecer por vezes essa angústia, só o tempo. Nunca se conhece um ente, mas deixamos por vezes de sentir que o ignoramos (penso no meu filho, não é, e também… num outro rapaz). Conhecer pela inteligência é a tentação vã de passar sem o tempo…

– A função da inteligência não é a de privar-se das coisas.

Gisors olhou para ele:

– Que entende por: a inteligência?

– Na generalidade?

– Sim.

Ferral reflectiu.

– A posse dos meios de forçar as coisas ou os homens.

Gisors sorriu imperceptivelmente. De cada vez que fazia aquela pergunta, o seu interlocutor, quem quer que fosse, respondia com o retrato do seu desejo. “

O que ando a ler I

2008-09-10T16:06:00.002+01:00

desagosto

2008-08-28T20:19:00.004+01:00

Cuculus Canorus

2008-07-31T16:52:00.003+01:00

The raven

2008-07-30T17:08:00.003+01:00

Há sempre uma baliza entre dois ruídos

2008-07-25T15:45:00.001+01:00

Está ali um muro baixo e branco. Para além dele, a escarpa sobre a praia curta e o mar azul-escuro, que o sol já se vai pondo. Do lado de cá, os candeeiros esguios começam a dar sinais de luz em crescendo.
Sentado no muro está um homem velho, com um copo de plástico vazio na mão, virado para a maré baixa. Um outro homem aproxima-se devagar, do lado mais claro do crepúsculo, mancha escura na claridade já difusa. Este outro homem não é tão velho como o primeiro, que se curva sobre a praia, mas será pouco menos.
– Olá, amigo. – diz o homem mais novo, enquanto se senta à direita do outro, mas virado para a estrada.
– Olá. – responde o velho, sem tirar os olhos do oceano.
No momento seguinte passa um automóvel roncando rápido sobre o rugido do mar. Levanta-se vento. Um monte de folhas secas revolve-se e desfaz-se contra o muro. Depois aquelas folhas vão-se enrolando numa espiral ascendente que sorve o ar húmido e logo o devolve ao lusco-fusco, num suspiro quase inaudível, fazendo-as cair de novo, numa desordem aparente.
O homem mais novo mete a mão esquerda no interior do casaco e tira de lá um cantil reluzente, enquanto pega suavemente com a direita no copo que o velho segura. Serve meio copo do que parece ser whisky e devolve-o ao outro, que o olha agradecido. Fazem um brinde mudo e bebem três grandes golos ao mesmo tempo.
– Hoje não me apetece falar de futebol. – diz o mais novo.
– Isso passa.
O velho bebe mais um golo e mete por sua vez a mão esquerda no casaco, tirando um maço de cigarros.
– Queres um?
– Sim, obrigado.
Acendem os cigarros na mesma chama, que já parou o vento, e fumam calados.
Passa outro automóvel, este mais lento e discreto. O homem velho sorri de repente.
– Sabes, às vezes, quando fumo, lembro-me do meu pai a dar-me o meu primeiro maço de tabaco. Foi no dia em que fiz dezasseis anos.
– Que belo presente de aniversário! – ri-se o outro.
Mas não foi tudo: também me deu dinheiro para as putas e disse-me que só me faltava ir à tropa para me tornar um homem.
– Suponho que foste obediente…
Riem-se os dois, entreolhando-se. O velho fecha o sorriso enquanto vai falando.
– Fiz tudo o que era suposto fazer para me tornar um homem aos olhos do meu pai e de toda a gente.
O outro toma um ar um pouco mordaz.
– Comigo foi diferente. Bem vistas as coisas, não cheguei a tornar-me um homem.
Agora passa uma motorizada ruidosa que acrescenta um cheiro de gasolina queimada à maresia. Apagam os cigarros no pedaço de muro entre os dois.
O velho bebe mais e assume a expressão de quem recorda.
– Cresci a apanhar pontas do chão com os outros putos e a fumar aquela porcaria como se fosse a melhor coisa da vida. Fazia-nos sentir homens…
Faz um gesto vago. Com ar pensativo, o outro leva o cantil à boca. Solta um curto suspiro, à laia de introdução.
– É, parece que agora é mais homem quem não fuma… Sabes, já nem me apetece ler o jornal no café. Sem fumar, não é a mesma coisa.
– Pois, é como eu.
Mais um golo, mais um carro que passa. Ao longe, o sino de uma igreja badala insistente e já anoiteceu. O mar continua a rugir no escuro e o muro tornou-se cinzento amarelado. O mais velho encolhe-se um pouco antes de falar.
– Como dizia o poeta, nunca perguntes por quem os sinos dobram…
O outro sorri.
– Oh, meu velho, deixa-te disso.
Fica em silêncio por momentos, abre subtilmente o sorriso e continua.
– Diz-me, achas que há alguma coisa constante na vida?
O homem mais velho olha para o mais novo com ar interrogativo, depois muda-se-lhe o semblante para uma expressão vaga, a seguir um pouco triste, logo clarividente, e, finalmente, volta à interrogação, mas desta vez irónica.
– Talvez a mudança?
O outro dá-lhe uma palmadinha no ombro e dispara, rindo:
– Isso! E não dizem que a mudança é sempre para melhor?
– Pois sim…
O mais velho faz um sorriso amarelo antes de dar o último golo. E depois também. O vento áspero acorda sobressaltado e vai fazer restolhar as folhas que há pouco deixara hesitantes, enquanto os sorrisos dos dois homens se vão diluindo nas suas faces enrugadas.
É o mais velho que quebra o silêncio.
– Os meus ossos estão a queixar-se do frio. Acho que vou para casa.
Por momentos, tudo o que se ouve é o mar a resmungar sozinho. Então o mais novo pergunta:
– Dás-me outro pró caminho?
– Outro quê?
– Cigarro, meu velho!
– Ah, isso. Toma, leva dois.
– Obrigado.
O homem velho ergue-se devagarinho, de copo vazio na mão. Depois levanta uma perna, passando-a por cima do muro, até a pousar pesadamente na calçada, e endireita ligeiramente as costas. Descansa três segundos e traz a outra perna, por sua vez, para o lado de cá. O homem mais novo também se levanta, um pouco mais agilmente, quanto mais não seja porque já tinha os pés no passeio.
Os dois ficam frente a frente, de pé, entreolhando-se por dois segundos. O menos velho guarda um cigarro no bolso da lapela e acende o outro. Com a primeira baforada sai-lhe um sorriso afável.
– Até amanhã.
– Até amanhã.
O mais velho retribui o sorriso e finge um brinde com o copo já meio amachucado. Em seguida começa a caminhar para o lado direito, quem vê daqui, enquanto o outro se afasta na direcção oposta. Percorridos alguns metros, o homem mais velho, que coxeia um pouco, pára, vira-se para trás e fica a ver o outro a diminuir na paisagem nocturna até desaparecer.
A ladainha surda do mar é de novo perturbada, desta feita por um silvo distante, embora distinto, de uma sirene.
O homem velho volta-se de novo para o mar. Repete vagarosamente o gesto decorado de se sentar no muro baixo, com os pés apoiados num acidente confortável da rocha escarpada.

O que ando a fazer II

2008-06-18T15:44:00.002+01:00

Estou a colaborar num projecto de artesanato muito interessante:
http://www.beatrizsendin.blogspot.com

O que ando a fazer I

2008-06-17T16:00:00.007+01:00

desenho da capa da
Insolvente,
a publicação independente
a sair brevemente

Cuba linda

2008-02-12T19:18:00.000Z

Cuba a correr

2008-02-12T19:17:00.001Z

Cuba e amiga

2008-02-12T19:16:00.001Z

Cuba e Jorge

2008-02-12T19:13:00.000Z

Do que todos falam

2008-01-15T20:46:00.000Z

Psico

2008-01-13T20:30:00.001Z

ZORBA - THE GREEK

2008-01-10T14:37:00.000Z

praia para os meus pais

2008-01-06T00:50:00.001Z

civilization

2008-01-06T00:43:00.000Z

O homem sonha

2007-12-31T05:03:00.000Z

Hoje o homem está sóbrio e cansado e a manhã está clara. O homem deita-se na cama fria e logo adormece. Sonha com o sol no deserto, a miragem de um oásis ao longe, e de repente um camelo, que ele sabe sem mais nem porquê que se chama Caramelo. E depois… um instante do nada e acorda. Se houvesse maneira de voltar a adormecer e continuar o sonho… se ficar quieto talvez… Mas já se desenha à sua frente um mapa da Austrália em cores vibrantes, o relevo, o relevo… sente-se a cair sobre o mapa, dentro dele, agora está no topo de uma montanha, de seguida ergue-se no ar para planar sobre o vale verde escuro e eis lá em baixo um ponto branco, ele desce para ver melhor, é uma lápide e diz “No lugar do que aqui jaz / amanhã tu estarás”, vem o medo e toma-o, olha para cima e vê que já é noite, as estrelas brilham como iluminações de natal, que horas são, preciso saber, procura o relógio no pulso direito, mas em vez disso está lá uma pulseira que nunca viu, toca-lhe e é mole, é uma minhoca, que nojo, isto é um pesadelo e tenho que lhe dar a volta, olha em frente e vê um riacho brilhante de luar, arregaça a manga do casaco que comprou ontem e mete o braço na água até ao cotovelo, afoga a minhoca na corrente fresca e logo avista uma pequena ponte de madeira que atravessa o riacho e já está na outra margem, onde vê uma fogueira, sente muito frio de repente e ali está uma fogueira sem outro sinal de vida por perto, não há nada à volta além de terra batida vermelha, fica muito escuro e já não se vêem as estrelas, só chamas e brasas e formas no fumo criadas, ele senta-se ao calor, apetece-lhe até pensar na vida mas tem sono e o medo do futuro foi-se, deita-se e enrosca-se, mete o braço direito por baixo da cabeça e… acorda.

A cama está já quente e húmida de suor. O homem vê a luz branca da manhã e fecha os olhos. Lá está a fogueira a crepitar e o fumo caprichoso, está deitado de olhos abertos, fecha os olhos, abre-os de novo e lá está a luz crua, fecha-os e tudo é vermelho e amarelo de fogo, depois fica só um vermelho escuro, que ele sabe que é o interior das suas pálpebras iluminado de fora pela manhã insistente.

Agora o homem vira-se para o outro lado sem abrir os olhos e ouve o tamborilar da chuva na janela. O tempo mudou…

morte - vida - morte - vida

2007-12-27T17:50:00.001Z

vida - morte - vida

2007-12-26T18:14:00.000Z

O gigante sai da prisão

2007-12-25T19:48:00.000Z

Um gigante andava ansiosamente pela sua cela, à procura do tabaco. O céu estava limpo, de um azul pálido, como entreviu quando se virou para a janela gradeada. E lá estava a sua onça de tabaco, no parapeito. Sentou-se no banco de pedra a fazer um cigarro. Pouco depois, uma grande nuvem de fumo saiu da sua bocarra e foi enovelar-se nas grades. O gigante gostava de alongar os momentos, principalmente os decisivos. Por isso fumou devagar, vendo o fumo dispersar-se em desenhos estranhos, sentindo os pulmões cansados dilatarem-se.

Depois o gigante levantou-se e virou-se para bater na porta da cela. Ouviu quase logo os passos secos do guarda, que se aproximava pelo corredor escuro. O som da chave a rodar na fechadura ecoou no corredor como na cabeça do gigante. O guarda abriu a porta e o gigante saiu. Seguiram pelo corredor húmido, o gigante curvado caminhando com passos surdos atrás do guarda dos passos secos. Chegaram a uma sala onde estava um funcionário magro e grisalho atrás de um pequeno balcão. Este pegou numa caixa de sapatos, pousou-a no balcão e abriu-a. Dentro da caixa havia um saco preto. Dentro do saco estavam treze berlindes coloridos e uma pequena lata de tinta vermelha. O gigante pegou nos seus pertences e foi acompanhado pelo guarda lá para fora, até ao portão. Antes de sair, lançou um olhar cansado à distância que o esperava.

Começou então a caminhar em direcção ao mar. A noite caía como um manto sobre a paisagem árida. No extremo do passadiço de madeira que conduzia à praia, estava um caranguejo imóvel. O gigante baixou-se para o ver melhor, ao lusco-fusco. Pareceu-lhe que o caranguejo estava morto. Deu-lhe umas pancadinhas com a ponta de um dedo, mas o animalzito não se mexeu. O gigante decidiu dar-lhe o que considerava um funeral decente. Pegou no caranguejo com uma delicadeza vagarosa e foi pela areia até à orla do mar. Na areia molhada, fez uma cova com duas mãos de tamanho e colocou lá o cadáver. Ao tirar a mão, fez um minúsculo corte num dedo. Uma gotinha de sangue caiu sobre o caranguejo morto. O gigante levou o dedo ferido à boca e o sangue quente soube-lhe bem. Encheu a cova de areia com a outra mão, alisou cuidadosamente a superfície e espetou por cima uma conchita que por ali estava. Depois levantou-se devagar e olhou por cima do ombro para a estrada. Agora tudo estava em ordem e podia continuar a sua longa viagem. Mas primeiro ia fumar um cigarro.

Isabel

2007-12-11T00:45:00.001Z

Salve-se quem puder

2007-12-10T03:07:00.000Z

Agora que já escrevi este título que me veio das entranhas psíquicas, não posso deixar de explicar porque digo isto e não outra coisa qualquer. É que andei por aí a olhar para as pessoas e para os seus vícios e anseios, andei a ouvir notícias na rádio e na televisão, andei a passear de bicicleta à volta de um grande centro comercial, fui ver umas exposições, cuidei das minhas plantas melhor do que de mim própria (pausa para fazer um), conversei com amigos, fiz tudo isto e outras coisas menos interessantes nos últimos dias, e fi-lo como quem se despede. Não, não tenho intenções suicidas, mas uma vontade imensa de que a mudança que pressinto se realize e eu deixe de ver o que vejo agora.
Voltemos ao que interessa. Será de mim, talvez, será a minha visão do mundo demasiado egóica, mas tem-me parecido que anda toda a gente a correr atrás da própria sombra, ou mesmo da própria cauda, que há muitos que as têm, uns de lobo, outros de gatinho, outros ainda de doninha, e..., mas não quero ir por aí. Dirás tu, que lês isto, "São os teus olhos...", mas certamente que são, que outros não tenho. É a minha vida que às vezes me dá aquela vontade de gritar, mas nunca mais forte do que a noção muito realista de que isso me poderia trazer problemas, e depois tudo passa. De repente nada mais interessa e no momento seguinte tudo interessa.
Assim é a minha insónia.

Junho e Agosto

2007-10-30T13:09:00.000Z

dia 11

2007-09-11T23:03:00.000+01:00

Desabafo

2007-09-05T17:44:00.000+01:00

Estamos em Setembro, que para mim é o mês do desemprego.

Acabei de passar umas três horas na Internet a procurar anúncios de emprego, a actualizar o meu currículo em várias bolsas de emprego e a recolher as respectivas “provas”, exigidas por lei desde Janeiro deste ano a quem recebe prestações de desemprego. Enquanto espero pelas colocações cíclicas de professores contratados (pois é, sou uma das tais professoras contratadas que andam de escola em escola a substituir pessoas que ficam doentes ou engravidam), tenho de procurar emprego “activamente”, ou seja, responder a anúncios e fazer prova disso, porque a qualquer momento me podem chamar ao centro de emprego para verificar se realmente quero trabalhar ou se passo os dias de papo para o ar, usufruindo indevidamente de um subsídio que neste momento me dá apenas para as despesas da casa.

É preciso dizer que, se o(a) simpático(a) funcionário(a) do centro de emprego pode ter um grande poder sobre a minha vida futura: se achar que eu sou preguiçosa, tira-me o subsídio; se encontrar um emprego que ache adequado para mim, mesmo que vá ganhar menos do que ganho no ensino, sou obrigada a aceitá-lo, o que significa desistir do ensino para sempre, porque perco o lugar na corrida do tempo de serviço; se decidir inscrever-me num programa ocupacional, inscreve-me mesmo (já me aconteceu há dois anos) e lá vou eu trabalhar de graça, porque esse tipo de trabalho não conta para tempo de serviço e o subsídio não é interrompido.

Pois é, ninguém me vai pagar o papel e os tinteiros que gasto a arranjar as tais provas de que sou uma desempregada diligente na “procura activa de emprego”. Ninguém vai fazer contas às horas que perco e às secas que apanho ao requerer o subsídio, ao apresentar-me quinzenalmente na Junta de Freguesia, ou no centro de emprego sempre que me chamarem. Ninguém se vai preocupar se a minha vida criativa for afectada pelo stress provocado por todas estas diligências, ou se, quando for (se for) finalmente outra vez colocada no ensino, já não me restar paciência para aturar criancinhas. É óbvio que, se me faltar dinheiro para pagar as consultas no psiquiatra, ninguém vai querer saber!

Mas vejamos o lado positivo desta situação, porque há sempre um lado positivo, mesmo que seja muito pequenino e difícil de observar a olho nu: os obstáculos e os acidentes que a vida generosamente proporciona podem funcionar como estímulos à criatividade, não é? Pelo menos já ouvi dizer muito isso por aí… Pode ser que seja desta que produza algo que toda a gente vai admirar tanto que até me vão dar dinheiro para continuar a criar! Ainda por cima feito em circunstâncias difíceis, com muito esforço e sacrifício! Mais admirável do que isso, só se fosse deficiente…